jueves, 30 de agosto de 2007

Pogo Pogo...

El Pogo no es un baile de salón, ni un baile regional, vamos, ni siquiera es un baile.


Es echarse unas risas simulando un ataque de locura mientras el ruido atronador de los altavoces te derriba.

Es compartir el protagonismo con el grupo que esta tocando, no dejarlos ahí solos en la cima, no son rockstars, son como todos los demás, y para recordárselo se les escupe (no es otro el motivo).

No solo el grupo es punk, sino el publico y el grupo forman un todo punk.

Hay que notar el sudor de los otros, hay que tocarse sin miedo, si hace falta meterse mano, tirarse de la ropa (no es necesario darse patadas), dar patadas al aire, escupitajos al aire para que caigan encima de la mara, el Pogo tiene que ser una sensación viscosa, palpitante, espontánea y urgente.

Hay que fantasear con la degeneración (motivo de nuestra causa), poniendo caras a propósito, con maquillajes de antitodo, teatralizar la punkitud para el bien de la fiesta.

Hay que participar, hay que estar, hay que ser, hay que ser punk.

Hay que ser distinto, el punk es la unión de todos los distintos.

Hay que ser raro, porque la gente desde un principio no acepta lo raro, y en vez de investigar, o preguntar, sencillamente prejuzgan, la gente es tonta, la gente esta vacía, la gente no tiene sentido del humor, la gente hace lo que le dicen.

El punk no, el punk hace lo que le da la gana, si hay que saltar de impetuosidad, si hay que tirarse por los suelos, si hay que decir verdades como puños, si hay que ser un suicida porque este mundo te mata.

Nada tenemos que perder, sí no tenemos nada.

No se puede imaginar nadie ajeno, ni lo que tenemos dentro, ni de lo que somos capaces, ni de lo locos que estamos , ni de que si hemos sido muchos en todo el mundo, ni del sentimiento de union que nos motiva, ni de que somos mejores que muchos que se creen mejores, y de que nosotros sin tener nada, ni ser nada, tenemos un trasfondo de personas excepcionales, ni de porque motivo nos negamos a subir a la noria de las cosas faciles.

Ramones y Sex Pistols cambiaron mi vida, sí yo soy alguien, a ellos les debo lo que soy...porque gracias a ellos “yo soy yo” al menos y a pesar de los demás.



Jhonny Rotten fue la voz de la ironía y el cinísmo, fue la caracterización del Jorobado de Notre Dame, y así enarbolaba la bandera de la imperfección, y el derecho a ser feo, en un mundo donde solo triunfa lo fashion.
Metió el Slang en su vocabulario para insultar más a la reina y su primorosa inglaterra, y utilizó con cierta burla en sus canciónes, palabras como Anarquía y Anticristo, que siempre habian causado gran pavor en la opinión pública.
Y por mas que los snobs digan que es un falso y que se vendió, lo dicen para socavarlo como idolo por que le tienen rabia injustificada, y por la puta mania de prejuzgar sin conocer.
A mi me da la impresión que su identidad es autentica e inquisidora por naturaleza (solo hay que verlo), y que el unico hijoputo que hubo fue Malcom MacLaren, y de su apropiación de ideas ajenas, como del dinero que hubieran podido ganar los Sex Pistols con su gira americana.
Jhonn en la pelicula "The filth and the fury" solloza amargamente por Sid Vicious, por haber dejado a su amigo en la estacada. Grandes errores cometemos todos.




SID mató al gato (pero fue sin querer)"I kill the cat" como dice la letra en su propia versión del My Way. Hay una anecdota sobre ese gato, de que SID por hacerse mas el punk(como todos haciamos por aquel entonces(cosas de crios)) tiró un gato contra una pared, y el gato aún sin él pretenderlo, murió en el acto, creo que SID se debio sentir horripilantemente mal, cosa que nadie debio de notar, tanto debio ser así, que luego menciona el hecho en esta canción.
"SID mató al gato pero fue sin querer".




Joey, es un buen tipo, el mejor de los Ramones, se subió a cantar para vencer su complejo de inferioridad, y luego fue admirado y querido en todo el mundo, sus miedos talvez no los venció nunca, pero engañó bien a su destino de "pobre tipo", y fue alguien que sirvió de ejemplo a cantidad de incondicionales, y no me refiero a los pijo-punk de ahora, sino a gente mucho mas autentica.



A Ramones al final los enterraron como mascotas del punk en el cementerio de mascotas, pero por mas que lo intentemos, ellos no quieren resucitar...ni siquiera ahora que por fin se venden sus discos...(por eso precisamente no quieren)
Cuando lo estaban dando todo a cambio de nada, a la peña no les parecian suficientemente hardcore y no vendian un puto disco, y por ese motivo se tuvierón que disolver, ahora que se han convertido en un mito, todo el mundo hace versiones de ellos.

EL Punk fue injusto con Ramones ¡Cabrones!

REPITO: Ramones y Sex Pistols cambiaron mi vida, sí yo soy alguien, a ellos les debo lo que soy...porque gracias a ellos “yo soy yo” al menos y a pesar de los demás.

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Aqui mi estimado amigo Gorry escribio un texto sobre el tema pogos

HABLA GORRY

Hola Sil!
Escribí hace unos meses unas letras que hacen referencia al tema del cual hablas. Ahí va...

Gotas de sudor se deslizan por los cabellos, y con la eléctrica rotación del cuello salen disparadas como proyectiles buscando el contacto calórico.
Metralla de palabras impactan constantemente en mi cerebro.
Mensaje claro y conciso, sin rodeos, apuntando a la estupidez.
Mis piernas van teledirigidas al ritmo del compás.
Mis manos palmean al aporreo de la percusión.
Un estridente ruido condena mis oídos.
Entro en estado de shock.
Mi espalda choca con su brazo, mi sonrisa con su desencajado gesto.
Mi contrincante es mi aliado.
En mi calzado crecen muelles.
Me elevo extasiado.
Mi cuerpo desprende buenas vibraciones, energía positiva.
Miradas de complicidad entre los presentes.
Mil emociones de mí se han apoderado.
¡Cuanta sustancia en tan poco tiempo!
¡Que explosión química más apoteósica!
Pierdo todo el control, mi corazón late incesante, ya no bombea sangre, bombea descargas de punkrock..

Un beso. Gorry.
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Habla SIL.

Se agradece la aportación, iniciativas como esta me alegran el día.
Gorry tambien es un pervertido de la escritura como yo.
Gorry escribe cosas como estas...


Relato 21

Matías era un humilde campesino. Un día oyó en la radio a un político decir que iban a cambiar los tiempos. Matías se indignó, su cosecha se echó a perder debido a una fuerte granizada.

El sueño americano

Epilépticos sin menstruación me bañaron de espuma la noche de la pedida de mano de Caroline de Heighburg.
Salí de mi casa con sandias putrefactas como calzado y con bolsas de basura unidas con grapas como vestido de gala.
Una maqueta de un velero del siglo XIV adornaba mi alopecia.
En la tercera esquina, subiendo hacia su hogar, topé con mi destino.
Me encontré a mi futuro suegro en medio de la calzada, estirado con su arrugado cuerpo desnudo.
Me acerqué a él y le toqué su pupila del ojo derecho con la punta de mi lengua. Instantáneamente todas las partes de su organismo se deshicieron en un polvo blanco de muy buen aspecto.
Perdón, todas las partes menos su pupila.
A partir de ese momento descubrí la razón para la cual había nacido.
Viví en una mansión de oro y me bañé siempre con bañador y con mi tigre de bengala.

relato 15

Sonia no podía comer. Su trastornada mente aguantaba firmemente la terrible presión de una desesperada hambre ansiosa por alcanzar nutrirse de alimento. Sus vergonzosos huesos pedían incesantemente auxilio al hambre pues estaban a punto de quedar al descubierto.

Ver o no ver

Cuando uno no ve lo que no ve, ni siquiera ve que está ciego...

relato 11


Bobo decía ser un buen chaval. Vestía a la última, sacaba buenas notas, jamás reprochaba nada a nadie. Era obediente y sumiso. Encontró una buena novia, muy guapa por cierto, con la que se casó y tuvo dos criaturas. Trabajó de alto ejecutivo en una multinacional y ganaba un buen sueldo para llevar a su familia de vacaciones. Era respetado en su lugar de trabajo. Las viejas hablaban muy bien de él. Sus hijos tuvieron hijos y fue abuelo. Bobo tuvo un digno entierro. Jamás faltaron flores en su tumba.

relato 17


Virginia tenía que estar en su casa a las doce de la noche. Si llegaba un minuto más tarde su padre le azotaba y le castigaba sin cenar. Virginia un día se reveló, ató a sus progenitores y los quemó. Al fin pudo irse de parranda.

relato 18


Estefanía cayó en una depresión, su novio le abandonó. Estuvo noche y día llorando su pérdida. Su madre le dio doscientos euros para irse de compras. Estefanía se puso contenta...

relato 19


Eugenia veía todas las noches el telediario de TVE1 con el objetivo de estar informada. Le caía muy bien su presentador, decía que era un chaval muy majo y muy limpio. Eugenia estaba manipulada.
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Habla SIL.

Bueno esto es solo una pequeña muestra de lo que modestamente Gorry se inventa para, de una forma lo mas simple posible, ser un irónico social con los absurdos mas comunes que suelen pasar desapercibidos a los ojos poco ejercitados.

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Habla Sil.

Esto es una tentacion demasiado grande, no puedo resistirme, ya que me he puesto a colgar textos, ¿que importaria si yo cuelgo una poesia de las mias?...¿verdad que no importa? apenas he colgado cosas mias en este blog....así que me lanzo...

Esta es una poesia inspirada en el Wilko...



¡QUE DELICIOSO!

Tenía un novio fermoso
siempre subido a mi hombro
¡Hay que cariño me daba!
¡Que cariñoso!
¡Que cariñoso!

Se enroscaba y desenroscaba
con aquellos gestos sedosos
¡Que sensación deliciosa!
¡Hay que delicia!
¡Que delicioso!

Y en mi pecho se hundía
y buceaba… y buceaba
o trepaba por mi melena
y a mi frente se pegaba
¡Que sensación deliciosa!
¡Que deliciosa!
¡Que delicioso!

Y yo me dejaba enroscar
y se enroscaban las horas
y nunca acababan las olas
¡Que vida más deliciosa!
¡Hay que delicia!
¡Que delicioso!

¡Pero mi novio era pulpo!
¡y yo solo era sirena!
¡vaya pareja imposible!
¡Hay que penita!
¡Hay que penita!
¡Hay que grandísima pena!

¡Que pena un amor tan profundo
y tan imposible dilema!
¡Que deliciosa paradoja!
¡Que pena más deliciosa!
¡Que delicioso poema!
y cuan tristes se van las olas...

Silvia Escario 21-01-07



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Jo! tal como me ha quedado la imagen del pulpo con las estrellitas, parece una especie de bandera norte-americana, con el retrato resbaloso del Bush...ja ja ja

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Ahí va otro poem mio...mas reciente...

TENGO VISIONES

Tengo visiones de ser yo el anticristo
tengo visiones de ser la condenación...

Todo es tan raro que cada vez que respiro
me muero de dolor

Y no comprendo
como es de extraño este mundo
y no comprendo
como soy de extraña yo...

Tengo visiones de ser hoy el fin del mundo
tengo visiones de otro mundo más atroz

Todo es tan raro que el infierno arde a mi lado
mientras sola muero yo

Y no comprendo
como es de extraño este mundo
y no comprendo
como soy de extraña yo...

Tengo visiones...
tengo visiones...
tengo visiones...

Tengo visiones de mi propensa locura...
tengo visiones de que soy la destrucción
tengo visiones de que la culpa es mía...
tengo visiones que la culpable soy yo

....¡Yo soy la destrucción!...
¡la destrucción soy yo!....

Tengo visiones de ideas demoníacas
tengo visiones de paradoja y maldición

Todo es tan raro que las visiones me atraviesan,
mientras muero, el corazón

Y no comprendo
como es de extraño este mundo
y no comprendo
como soy de extraña yo...
soy tan extraña
soy tan extraña
¡y este mundo es tan feroz!...


Silvia Escario 28-09-07

Esto es una letra para una posible canción para mi grupo Algo Toxico , que resulta ser biografica, pues tal es como me sentia durante aquellos episodios de esquizofrenia que viví, hoy en dia esta superadísimo este terrible handicap, pero me gusta con qué afinidad he podido describir, en esta ocasión, mis delirios de entonces, para que se vuelvan completamente comprensibles por cualquier profano...

Un besico
SIL.
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NUEVO POEMA DE GORRY

Volando,
volando
volando...
después del naufragio
sales volando.

Vuelan las manos,
vuelan los pies,
vuelan mis ojos,
la gravedad
está del revés.

Ascendiendo,
ascendiendo,
ascendiendo...
cada segundo
sigo ascendiendo.

Asciende mi mente
asciende mi alma
asciende mi ascenso
pero ahora mi cuerpo
no soporta esta carga.

Veo la luz,
ciego mi sentido
pierdo el reloj,
aterrizaje forzoso,
vacio el cargador.

Relumbra el destino
no hay moral
no hay corazón
no hay color
rompo mi caparazón.

No hay viaje
no hay vuelta
no hay billete
no hay transporte
ni siquiera hay revisor.

Solo queda vacío,
amplitud infinita,
luz eterna sin sombras
vida eterna
sabiduría.

Roberto Martínez 25-10-07
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Ultimas Entregas de Gorry

Relato 28

Evelio cocinaba marisco en una cocina de marisco. Bebía vino en una bodega de vino. Cagaba mierda en un labavo de mierda. Vomitaba en la civilización.

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Relato 29

Pedro era un deportista de élite. Siete años estuvo preparándose para las Olimpiadas. Su entrenador y toda la prensa nacional tenían las esperanzas de victoria en él. Lastimosamente la pierna de Pedro fue devorada por un caimán. Pedro ya no pudo triunfar.
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Relato 30

El juez dictó sentencia: pena de muerte. Horacio fue condenado a morir decapitado. Antes de morir le concedieron un último deseo. Horacio pidió un bolígrafo y escribió lo siguiente: "A los borregos os pasa lo mismo. Justicia para los borregos."
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EL ALMA

No hay distancias,

no hay fronteras,

no hay barreras...

La amplitud del alma es infinita.


No habla,

no toca,

no anda...

Escucha, comprende e ilumina.


No es fría,

no es cálida,

no es templada...

Es el sentido de las cosas...

lo que voltea la razón.


Roberto Martínez 2-11-07
Dedicado a una amiga muy especial...

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1 comentario:

Gorry dijo...

Hola Sil!
Escribí hace unos meses unas letras que hacen referencia al tema del cual hablas. Ahí va...

Gotas de sudor se deslizan por los cabellos, y a la eléctrica rotación del cuello salen disparadas como proyectiles buscando el contacto calórico.
Metralla de palabras impactan constantemente en mi cerebro.
Mensaje claro y conciso, sin rodeos, apuntando a la estupidez.
Mis piernas van teledirigidas al ritmo del compás. Mis manos palmean al aporreo de la percusión.
Un estridente ruido condena mis oídos. Entro en estado de shock.
Mi espalda choca con su brazo, mi sonrisa con su desencajado gesto. Mi contrincante es mi aliado.
En mi calzado crecen muelles. Me elevo extasiado. Mi cuerpo desprende buenas vibraciones, energía positiva, miradas de complicidad entre los presentes. Mil emociones de mí se han apoderado. ¡Cuanta sustancia en tan poco tiempo! ¡Que explosión química más apoteósica!
Pierdo todo el control, mi corazón late incesante, ya no bombea sangre, bombea descargas de punkrock..

Un beso. Gorry.