Edgar Alan Poe el delirante escritor que inventó el horror en la literatura y que es uno de mis heroes de la pluma
(Algun dia tambien saltara a la palestra la corrupcion inmobiliaria que hay en Tenerife)
Hola de nuevo amiguetes...
hace unos dias en la cola del medico...me dedique a ganar tiempo leyendo fanzines pendientes de lectura que llevo en mi mochila para estas ocasiones....y fui a parar dentro de un texto que habia escrito Alexis Brito de Tenerife dentro del fanzine Anacoreta zine nº dos, y la situacion de desolacion cultural que aflige a este muchacho me llego al alma...asin que le escribi para pedirle permiso a Alexis para publicar aqui su texto titulado dramatica pero verazmente EXTINCION...a lo cual el pobre muchacho imaginaros la alegria que le debio de ocasionar el haber suscitado cierto interes a una desconocida como yo... y para adornar su texto y que no lo veais como un bloque de texto sin final de esos que yo os cuelgo a veces aqui...he decidido adornarlo con retratos de mis escritores favoritos...pero claro...como yo tengo un grado de cultura lindando el cero...y como solo me gustan las novelas fantasticas de terror o de ciencia ficcion...pues no os espereis aqui un anaquel cultureta...mis gustos son simples...mi cultura tambien...pero como amo a todos los escritores que os he depositado aqui a continuación...brindo mi amor por sus libros con vosotros
H.P. Lovercraft tambien fue un maestro del horror que tambien creo escuela...en sus obras de caracter completamente descriptivo y envolvente...sus monstruos apenas son visibles y el horror es creado por la descripcion de los diferentes ambitos EXTINCIÓN por Alexis Brito
(No, le dije a Gambetti, nunca quise ser escritor, nunca se me ocurriría esa idea, pero sin embargo siempre he tenido la idea de escribir algo, sólo para mí.
Thomas Bernhard)
TEXTO DE ALEXIS BRITO
Esta tarde, después de recibir un encantador correo electrónico de una editorial Canaria, que alegó que la novela que les envié –Eternidad– era de muy mal gusto y demasiado mediocre para sus “criterios de selección”, me animé a asistir a un recital de poesía celebrado por ellos en una popular librería de Santa Cruz de Tenerife.
Cuando desapareció el impulso de pasar por la editorial y poner una bomba en recepción, me animé a visitar su página web. La calidad de las obras editadas venció cualquier duda que pudiera tener respecto a la mediocridad de su cantera de autores: novelas pequeñoburgesas escritas por pequeñoburgeses, que tratan sobre la geografía y costumbres Canarias, los Canarios que emigraron a Venezuela hace 1000 años, los textos políticos de los políticos Canarios, los textos económicos sobre Canarias, las recopilaciones legislativas, normativas, sociales y económicas de Canarias, la historia de la medicina Canaria, las historias y vivencias de los militares Canarios, los acontecimientos históricos de Canarias, etc.
Stephen King...de él puedo decir que en medio de los argumentos mas intensos se pone a contar las vidas de cada uno de sus personajes y acaba enrrollandose como una persiana, pero una de las cosas que puedo decir a su favor es que en un libro que le leí llamado El Talisman...en una de las descripciones del protagonista mas chungo, se me levantaron los pelos de la nuca de puro terror
TEXTO DE ALEXIS BRITO
Si hay algo que siempre he despreciado ha sido el provincianismo cultural que se respira en el lugar donde vivo. Cualquier otro escritor hubiera dicho orgullosamente: “mi tierra”, pero el termino me resulta tan vomitivo que soy incapaz de utilizarlo. El problema de vivir en Tenerife, independientemente de que es un lugar espantoso, es la estrechez de miras de los aquellos denominados “gentes de letras”. Las editoriales canarias son llevadas por hombres y mujeres que aún piensan que la dictadura fue maravillosa, que Canarias es la Octava Maravilla del Universo conocido, que cualquier tentativa de cambiar o innovar es una aberración digna de un pelotón de fusilamiento, y lo más importante de todo, que cualquier tiempo pasado siempre fue mejor.
Sir Arthur Conan Doyle...que escribió Las aventuras del Profesor Challenger...que es el verdadero nombre de lo que se conoce por el Mundo Perdido...me encanta su ambientación y sus personajes tan victorianos al mismo tiempo que tan modernos
TEXTO DE ALEXIS BRITO
Evidentemente, no existen revistas culturales en Tenerife donde un tipo como yo pueda dar a conocer su obra, y en el caso de que existieran, evidentemente, rechazarían mis escritos por la sencilla razón de que no hablan de la caída de la hoja del Drago, del mojo picón de la Gomera, de las papas arrugadas de la Esperanza, o de las reformas que se harán en la Playa de las Teresitas en breve. La literatura Canaria apesta, cualquier persona con dos dedos de frente puede afirmarlo, el nacionalismo imperante digno de cualquier dictadura fascista hace imposible publicar nada que no sea vulgar. Siempre he pensado que la cultura y el arte no deben estar condicionados por los deseos de unos pocos, pero desgraciadamente, eso es lo que sucede en el Archipiélago. La mentalidad Canaria está regida por unos cánones ridículos y obtusos que están pasados de moda desde hace más de 100 años. La mayoría de la gente nunca ha leído un libro y desprecia la idea de hacerlo. He conocido a chavales de 25 años que me han dicho que jamás habían abierto una novela y que soy un bicho raro porque tengo ínfulas de escritor. Nota: tampoco conocían a los Beatles ni a Darth Vader.
Mis coetáneos son un desastre, todos son iguales, idénticos como gotas de agua, cuyos intereses pueden resumirse en cinco puntos básicos y fundamentales:
1º- Tomar drogas (preferiblemente chocolate, cocaína, y éxtasis).
2º- Tunear su coche hasta que parezca una nave espacial.
3º- Escuchar la música que sale por los 40 Principales (preferiblemente Rap, Salsa o Reggaetón).
4º- Vestir ropa deportiva aunque no se practique ningún deporte.
5º- Las murgas y los carnavales son tan sagrados como Jesucristo Redentor.
H.G.Wells fue un pionero de la ciencia ficcion y ademas de escribir La maquina del tiempo donde realizaba teorias bastante veraces, tambien escribio una ironica fantasia llamada El alimento de los dioses...que es una maravilla
TEXTO DE ALEXIS BRITO
Desde pequeño nunca encajé en el prototipo de macho de las cañadas del Teide que mis familiares esperaban: no eructaba después de comer, ni me pedorreaba mientras estaba echando un polvo, ni me rascaba los huevos cada vez que conocía a una chica, ni me machacaba en el gimnasio para conseguir un cuerpo de culturista, y menos aún quería ser guardia civil, policía o portero de discoteca, las profesiones más admiradas y respetadas por esa curiosa y floreciente tribu urbana denominada “kinkis” por los hombres de letras. Un dato curioso que creo que os puede interesar: a pesar de llevar saliendo ocho años con mi novia y que vivimos juntos, la mayoría de la gente de mi barrio afirma, jura y perjura que soy maricón. En estos tiempos políticamente correctos, que los homosexuales han ganado cierta popularidad y no son perseguidos y exterminados como antaño, puede que mi aseveración resulte chocante, de mal gusto, e incluso homófoba. Nada más lejos de la realidad: respeto a todo el mundo y me importa un carajo lo que cada uno haga con su vida, siempre claro está, que me dejen en paz y no se entrometan en mis asuntos. No he olvidado que hace 10 años mi mejor amigo se suicidó porque sus padres y vecinos no cesaban de hacerle la vida imposible porque le gustaban los tíos: cuanto más cambian las cosas más siguen igual. Supongo que esta pequeña disertación es un homenaje a su memoria.
Uno de los grandes de la ciencia ficcion fue Isaac Asimov que tuvo a bien de escribir para mi extasis y deleite la triologia de La fundación en el que representaba a una humanidad del futuro consciente de sus inacabables conflictos autodestructivos y completamente previsora al mismo tiempo
TEXTO DE ALEXIS BRITO
En definitiva, me afeité y arreglé para salir a la calle; zapatillas deportivas, pantalones vaqueros, camiseta negra, y una chupa de cuero roja. Mientras avanzaba hacia la librería, recordaba el E-Mail que había recibido hacía pocas horas:
Estimado Alexis:
Lamentamos comunicarle que su libro no es de nuestro agrado. Es una novela sucia y desagradable donde se exponen los peores atributos del ser humano con una desvergüenza infame.
Saludos
Para aquél que le pueda interesar, la novela es similar al texto que está leyendo, cínica a más no poder, creada para aniquilar el mundo que me rodea, donde vertí toda la bilis y la poesía que llevaba en mi interior. Huelga decir que conocía la respuesta de antemano, pero era demasiado placentero perderme la reacción de la editora de rigor, frígida y decrépita, que debe tener una vida miserable para juzgar de una manera tan despiadada a un individuo que no conoce en absoluto. Si soy sincero, la respuesta me dolió bastante, no esperaba una reacción tan exagerada, pero como suele decirse, tiene que haber de todo en la Viña del Señor. Como es lógico, cuando este relato esté publicado, se lo enviaré a la señora para que pueda disfrutarlo. La generosidad siempre ha sido una de mis mejores cualidades.
Aqui tenemos a Frank Herbert que tuvo a bien de escribir para mi continuo asombro la triologia de DUNE que es un universo lleno de personajes con cualidades asombrosas, y que fue traspasado al cine por el fabuloso David Lynch y que tenia que llevar decorados hechos por Salvador Dalí, pero que no fue esi , no se porque...de todas formas la pelicula es matavillosa
TEXTO DE ALEXIS BRITO
Al llegar a la librería me instalé al fondo de la misma, gélido y distante, lejos de la gente que había asistido al evento. Inmediatamente, analicé mi entorno, sin perderme un solo detalle. Al fondo, entre las librerías atestadas, había un pequeño estrado de madera con un micrófono. Enfrente, una veintena de sillas de plástico, ocupadas por gente de toda índole, que tenían pinta de no haber leído un libro en su vida. Media sonrisa burlona se dibujó en mis labios y me hice la pregunta de rigor: ¿Cuántos de aquellos cretinos conocerán a los grandes del género? Diversos nombres acudieron a mi cabeza: Rimbaud, Blake, Lautréamont, Yeats, Apollinaire, Coleridge, Ginsberg, Villon, Brecht, Whitman, Joyce, Poe, Swedenborg, Baudelaire… Lo más probable, sin lugar a dudas, es que aquella gente comprara novelas para adornar las estanterías vacías de casa, calzar una mesa que cojeaba, o ponerlas en la mesilla de noche para impresionar a las visitas. Sin ser consciente de ello, recuerdo mis tiempos de instituto, cuando la profesora de literatura me criticaba porque no me gustaban sus ridículas clases. El sistema docente español es un fracaso total, sólo sirve para crear a borregos que lo único que ansían es un título universitario, gente que jamás sentirá verdadero interés por su carrera, que la mayoría de las veces resulta inútil para encontrar un futuro laboral decente. He conocido a millón de universitarios, todos son igual de patéticos, obsesionados con su futuro y sus proyectos de grandeza, niños de papá y mamá, malcriados y holgazanes, que con tal de no trabajar son capaces de pegarse estudiando, presentándose a oposiciones y haciendo cursos hasta el Día del Juicio Final. Recordé las lecturas de Antonio Machado que tanto detestaba, su poesía labriega, por denominarla de alguna forma, ideal para campesinos y maestros, que jamás había tragado. La educación española vive del pasado, se aferra a la Generación del 27 con una tenacidad aplastante, a los subproductos literarios del Franquismo que hoy en día están completamente desfasados. España fue un país facha, es un país facha, y seguirá siendo un país facha por los siglos de los siglos. Es necesaria una revolución moral a gran escala para alcanzar el nivel de otros países de Europa, pero mientras la plebe tenga su ración de escándalo televisivo, sus partidos de fútbol y carreras de coches dos o tres veces por semana, y su dosis de consumismo inútil, todo irá como la seda y será feliz. Ahora mismo está de moda lo de la crisis, no paran de hablar de ello en las noticias a todas horas, veinticuatro horas diarias, siete días a la semana, cuatro semanas al mes, para aterrorizar al pueblo español. ¿Crisis? Aún no he visto a un director de banco en la cola del paro, ni aún político pidiendo limosna, ni a un abogado prostituyéndose para llegar a fin de mes. ¿Crisis? Crisis para los pobres y abundancia para los ricos, tal como ha sido siempre, así que no me vengan con monsergas, que uno no se cree todo lo que ponen en la tele. Nota: un político Canario ha sido denunciado por cobrar ¡4.300! euros mensuales. Cuando escucho hablar al alcalde de Santa Cruz o la alcaldesa de la Laguna, sobre que los chicharreros deben apretarse el cinturón en estos tiempos inciertos, me dan ganas de cometer una locura. Daría cualquier cosa por saber cuanta pasta les entra en la cuenta corriente al año. Más de lo que veré en toda mi vida, probablemente.
Cuando el primer poeta –un hombre de mediana edad vestido como mi abuelo– salió a la palestra se hizo un súbito silencio. Los asistentes dejaron de hablar del precio de la verdura del supermercado, de los zapatos que iban a comprar en Zara o en Mango, y de lo mal que se comportaban sus hijos, y fingieron prestar atención. El primer poema me puso los pelos de punta.
Virgencita, virgencita,
Virgencita de la Candelaria,
Tienes una cara muy bonita,
Patrona de Tenerife y de Canarias.
Siempre que miro tu cara morena
Pienso en la esperanza que das a tu gente
Tu presencia es un exquisito poema
Desde la cumbre hasta la arena.
Virgencita, virgencita
Virgencita de la Candelaria
Das esperanza y sentimiento
Que no se llevará el viento.
Años de luces y risas
Ofrece tu sonrisa
Hermosa y casta eres
Y la más bella de las mujeres
Virgencita, virgencita,
Virgencita de la Candelaria,
Virgencita, virgencita
La belleza de Canarias.
Cuando terminó el poema la gente aplaudió, emocionada, conmovida por la belleza de sus ver-sos. Tuve que llevarme la mano a la boca para no estallar en carcajadas: hacía siglos que no me divertía tanto. Me limpié las lágrimas de los ojos: ¿Cuál era mi problema? ¿Por qué no conseguía publicar un libro en Tenerife? La respuesta fue inmediata: mientras no escriba algo mediocre y patético, a gusto de todos los públicos, con lo que la gente pueda identificarse, no me comeré una rosca. Tenía que salir de allí lo antes posible o me daría una embolia, pero antes, sin duda alguna, tenía que dejar mi sello personal. Sigilosamente, atravesé la librería y me dirigí al fondo, procurando no llamar la atención. Me situé detrás de una estantería, saqué un rotulador del bolsillo interior de la chaqueta, y escribí en la pared un poema sobre la marcha.
He escuchado una voz
dentro de mi conciencia
indicándome el camino
que deberé elegir.
Miles de posibilidades
se abren ante mis pasos
mientras decido el punto
donde tomar impulso.
Intento olvidar mis miedos:
las dudas agobiantes,
los conflictos que me turban,
las horas muertas del mañana.
Un susurro constante
me recuerda lo que he sido
desde que me encuentro lejos
del futuro delineado en el horizonte,
Antes de sumirme en un sueño
colmado de pesadillas informes
que sé que tarde o temprano
me arrebatarán el descanso.
Siempre he pensado que la poesía debe ser interior, espiritual, nada de medias tintas ni chorradas patrióticas. Cuando leo a los poetas que hablan del amor, de una puesta de sol, de las nubes y los pájaros, de la luna y de las estrellas, me pongo enfermo. No hay nada peor que la mediocridad literaria disfrazada con un manto de sensibilidad: recurso que el noventa por ciento de los escritores actuales utilizan, abyectamente, para forrarse. Durante un momento, rememoro la primera vez que publiqué un relato en la revista del instituto, la reacción adversa de mis estúpidos compañeros de clase, la indiferencia de mis maestros ante el naciente escritor que crecía ante sus ojos. Siempre seré un extraño, nunca encajaré en la sociedad, ni encontraré la paz espiritual que tanto demando. Es el precio que tengo que pagar por ser como soy, ni más ni menos; suerte que estoy acostumbrado. Hundí las manos en los bolsillos de la chaqueta y salí del lugar: prefería pasar por la silla eléctrica antes que escuchar aquella pandilla de aficionados. En la calle, encendí un pitillo y observé la escena desde el exterior, sintiendo una grata sensación de euforia. Continuaba siendo auténtico, no pertenecía a la masa, mi alma continuaba intacta, mal que pesase a los demás. Encendí el I-Pod y elegí una canción al azar: el tema enervó mi espíritu como una línea de cocaína.
I am the son
And the heir
Of a shyness that is criminally vulgar
I am the son and heir
Of nothing in particular
Los Smiths siempre habían sido uno de mis grupos favoritos:
You shut your mouth
How can you say
I go about things the wrong way ?
I am human and I need to be loved
Just like everybody else does...
La gente que caminaba por la calle, cargados con bolsas de ropa, riendo y hablando como idiotas, me causaron repulsión. Era hora de regresar a casa: me esperaba una larga noche de trabajo por delante. Tenía que escribir todo lo que había visto y pensado. Extinción... Ya tenía el título en mi cabeza. Extinción... Suena bien, ¿no crees?
FIN
Alexis Brito Delgado
Aqui teneis un link desde el cual hacer seguimiento de las actividades literarias de Alexis Brito
http://www.novelmundo.com/
Michael Crichton escribio entre otras dos maravillas La amenaza de Andromeda en una epoca en que a nadie se le habia ocurrido escribir sobre las epidemias...y Parque Jurasico a pesar del pegote que hizo Spielberg con su novela, de la cual hay que tener muy en cuenta, el ingenio de imaginarse que la reproduccion genetica de los dinosaurios se podria extraer a partir de los ambares que contuvieran insectos que hubieran picado a los dinosaurios y que todavia conservasen la sangre dentro de si petrificada...es uno de mis escritores favoritos...
Ruben Dario Y como ya me he embalao os voy a depositar a continuacion el poema mas esplendoroso jamas conocido escrito por Ruben Dario..y cuyo poema cuando yo era pequeña mi tierno abuelo , noble y baturro él, me lo recitaba de memoria de pe a pa, para que yo me durmiera y tuviera exquisitos sueños....
A MARGARITA DEBAYLE por Ruben Dario
Margarita está linda la mar,
y el viento,
lleva esencia sutil de azahar;
yo siento en el alma una alondra cantar;
tu acento:
Margarita,
te voy a contar un cuento:
Esto era un rey que tenía
un palacio de diamantes,
una tienda hecha de día
y un rebaño de elefantes,
un kiosko de malaquita,
un gran manto de tisú,
y una gentil princesita,
tan bonita,
Margarita,
tan bonita, como tú.
Una tarde, la princesa
vio una estrella aparecer;
la princesa era traviesa
y la quiso ir a coger.
La quería para hacerla
decorar un prendedor,
con un verso y una perla
y una pluma y una flor.
Las princesas primorosas
se parecen mucho a ti:
cortan lirios, cortan rosas,
cortan astros. Son así.
Pues se fue la niña bella,
bajo el cielo y sobre el mar,
a cortar la blanca estrella
que la hacía suspirar.
Y siguió camino arriba,
por la luna y más allá;
más lo malo es que ella iba
sin permiso de papá.
Cuando estuvo ya de vuelta
de los parques del Señor,
se miraba toda envuelta
en un dulce resplandor.
Y el rey dijo: —«¿Qué te has hecho?
te he buscado y no te hallé;
y ¿qué tienes en el pecho
que encendido se te ve?».
La princesa no mentía.
Y así, dijo la verdad:
—« Fui a cortar la estrella mía
a la azul inmensidad».
Y el rey clama: —«¿No te he dicho
que el azul no hay que cortar?.
¡ Qué locura!, ¡Qué capricho!...
El Señor se va a enojar».
Y ella dice: —«No hubo intento;
yo me fui no sé por qué.
Por las olas por el viento
fui a la estrella y la corté».
Y el papá dice enojado:
—« Un castigo has de tener:
vuelve al cielo y lo robado
vas ahora a devolver».
La princesa se entristece
por su dulce flor de luz,
cuando entonces aparece
sonriendo el Buen Jesús.
Y así dice: —«En mis campiñas
esa rosa le ofrecí;
son mis flores de las niñas
que al soñar piensan en mí».
Viste el rey pompas brillantes,
y luego hace desfilar
cuatrocientos elefantes
a la orilla de la mar.
La princesita está bella,
pues ya tiene el prendedor
en que lucen, con la estrella,
verso, perla, pluma y flor.
* * *
Margarita, está linda la mar,
y el viento
lleva esencia sutil de azahar:
tu aliento.
Ya que lejos de mí vas a estar,
guarda, niña, un gentil pensamiento
al que un día te quiso contar
un cuento
Thomas Harris que escribió El silencio de los corderos inventandose el poderoso personaje Hanibal Lecter, y que en su tercera entrega llamada Hanibal, tuvo a bien, adivinando los deseos de sus lectores, tuvo a bien de que sus dos protagonistas Hanibal y Clarise Starling, vivieran un idilio ante nuestros ojos, puesto que a pesar de lo malefico que era Hanibal, lo cierto es que se veia claro que los dos se deseaban, pero esta relacion, en su version para el cine, resultaba totalmente intolerable que el bien representado por Clarise Starling fuera capaz de enamorarse del propio Hanibal, y por lo tanto este final del libro fue subtituido, por un final completamente chapuza e inclasificablemente malo, para ocultar el hecho del afecto de Clarise por Hanibal, con lo cual fuero capaces de cortarle una mano a Hanibal, de la forma mas incongruente y estupida posible
Y para finalizar una representacion femenina...Anne Rice...autora de las Cronicas Vampiricas empezando por Entrevista con el vampiro, que cada vez que me leia un ejemplar de sus cronicas, su escritura era tan voluptuosa, que yo entraba en un trance de voluptuosidad permanente, de tal forma que me descubria a mi misma pensando en las formas en que lo hacian sus vampiros, la pelicula que hicieron de esta novela a mi me molo mucho, fue la unica vez que le perdone a Tom Cruise hacerse el guapo. Anne Rice tuvo a bien adivinando los deseos de sus lectores que en uno de esos tomos , sus vampiros tuvieran porfin una relacion homosexual descrita por Anne con toda delicadeza y exquisitezFRASES DEL DIA
"To love with hate
to hate with love
and nobody will understand you
¡this is punk!" (es que esta suena mejor en inglesus)
"Ante la amenaza del control tecnocratico absoluto para vencer a sus maquinas habremos de estar locos pues la locura desestabiliza toda logica y precisamente los punks somos locos voluntarios"
"el punk son un monton de ideas ajenas para ser defendidas como propias"
SIL.
Este es un post dedicado a mis amigos tinerfeños Eisi, Yotty y Chopingo....
ÇÇÇÇçççççÇÇÇçççÇÇÇçççÇÇÇçççÇÇÇçççÇÇÇçççÇÇÇçççÇÇÇ
Cuenta tu mismo
tu historiaNo dejes que la historia del
"Punk Barcelonés" quede sin contar...
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Ralph Spight guitarra
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